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    他低头看了看手里的钝刀。

    锈迹斑斑，刀柄上缠的麻绳磨得发亮。什么都能干——砍柴、挖坑、切肉、掘冻土、拍蒜。

    还能刻字。

    老张握着钝刀走到柱子跟前，抬起手。

    刀尖抵在木头上，一用力，刺进了冻裂的纹路里。

    一笔一画。

    他刻得很慢。钝刀费劲，每一划都要使上全身的力气，木屑一片一片往下掉。

    四个字。

    迎着阳光。

    刻完了，老张握着刀退后一步，歪着头端详。

    字歪歪扭扭的，大小不一，“阳”字的那一竖还刻歪了。但每一笔都刻得深，深到风沙填不平。

    老张抬起刀，又往前凑了一步。

    他想加上后面那四个字。

    盛大逃亡。

    刀尖碰到木头。

    老张停住了。

    他的手悬在半空，刀尖点着柱子，但没往下使劲。

    盛大逃亡。

    逃了吗？

    逃回来了吗？

    孙大人没有逃回来。

    他被绑在这根柱子上，死在了这儿。

    老张慢慢把刀收回来。

    四个字够了。

    后面那四个字等我去天上再给他刻吧。

    他把钝刀别回腰间，转过身，开始往回走。

    走了两步他又停了。

    不是犹豫，是舍不得。

    老张转过身，倒退着往马车的方向走。

    他的眼睛一直盯着那根柱子。

    一步，两步，三步。

    柱子在白雪里越来越小，上面那四个歪歪扭扭的字也看不清了。但老张还在看。

    倒退着走路不好走，脚底下深一脚浅一脚的，好几次差点绊倒。

    旁边一个士卒伸手想扶他。

    老张摆了摆手。

    他一直倒退着走到了马车旁边，直到柱子彻底变成一个灰色的小点，被风雪模糊了轮廓。

    老张才转过身，翻身上马。

    “走吧。”

    嗓子涩得像砂纸刮的。

    马车动了，车轮碾过冻土，咯吱咯吱的响。

    五百骑列队南行，马蹄声连成一片。

    白布裹着的尸体在干草上头轻轻晃着，雪花落上去，一层叠着一层。

    老张骑在马车旁边，一只手搭在车帮上。

    他没回头。

    但他的嘴唇在动，声音小得只有自己听得见。

    “孙大人，走了。这回真的走了。”

    “回家。”

    　　


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